he aprendido que...

He aprendido...
a tener siempre
presente que la otra
persona siempre tendrá defectos
de la misma manera que
yo también los tengo,
y algunas veces los del otro
son agrandados o
creados por los míos.

Marga Seoane

AMOR ANCESTRAL

Ancestral, antiguo, añejo como el buen vino, como los buenos tiempos de locura
el amor circunda las siluetas de los insomnes pasajeros.


Elisabet Cincotta
02/10/2005

Tras la puerta

Imagen de Rafal Olbinski

De: Patricia Ortiz

Prisionera de sí misma limitó los últimos años de su vida a celar su puerta y sus candados. Soñó una noche con la felicidad; abrió la puerta y encontró tras ella el bello paisaje de la vida. Salió contenta, intrigada, cautelosa. De pronto miró hacia atrás, y desconcertada descubrió que el paisaje era el mismo a un lado y otro de la puerta. La vida le había pasado de largo sin que se percatara.



Besos!

Patricia

Un ramillete de violetas

Buenos Aires está gris / húmeda, recuerdo que se cuela por los poros.

Tu mano toma la mía, cruzamos la avenida. Afuera de nosotros llueve.

El florista nos ofrece un ramillete de violetas, cancelamos la corrida, tus ojos celestes me penetran.

Un libro, unas flores y ambos silenciosos presintiendo. La calle nos invade. Afuera de nosotros hace frío.

Subimos las escaleras tu brazo juega con mi mente, mariposas aletean dentro mío. Ya no llueve.


Me acurruco bajo el toldo, miro la vidriera espejada, me devuelve una imagen cúmulo de añoranzas, una calle de paraguas, charcos y luces mojadas, más atrás una lágrima camina por la acera.


Buenos Aires está gris / húmeda, su mano melancólica toma el hueco de la mía, nos perdemos por su anchura... una remembranza inunda mi piel y mis sentidos.

Adentro mío llueve.



Elisabet Cincotta

derechos de autor registrados

Cierto.

Ese triste pecador
no hubiera amado,
si supiera qu'el amor...
nunca será pecado.


Humberto Silva Morelli

1º.- METEORITO

1º.- HALCÓN

El halcón clavó su mirada en la presa.
Desde la sima del universo se lanzó en picado, rasgó las nubes…
El vuelo trazó un rayo de nieve sobre el silencio de la noche.
Sólo el grito desgarrado de la Luna vio cómo su vuelo ascendía hasta la cima del mundo.

Manuel Cubero

ZANCADILLA

Ronda la rayuela
-pisa pizzuela-

Ya su salto es un arrastrar de sílabas
fundidas entre azucenas y amarantos.
La paloma blanca no está en el limonero,
derrocaron sus alas la soberbia,
la muerte y la tenacidad.
No hay laureles.
No hay farolera.
La zancadilla obtuvo el premio mayor.

Elisabet Cincotta
derechos de autor reservados

Miniaturas de amor.

I.-

¿Qué es amor?

Es regalar
lo que uno ha tenido,
ha guardado
y porque lo ha amado,
no ha querido
haberlo dado.



II.-

¿Qué es amor?

Es dar,
es abrazar
al ser amado,
cuando tu alma canta
y se agiganta...
sólo por haber soñado.



III.-

No se cómo será recibida...

Con amor
y temor...
te doy el alma de mi vida.
Te doy la parte de mi,
que por amarte muere por ti,
niña querida.

Humberto Silva Morelli