Buenos Aires está gris / húmeda, recuerdo que se cuela por los poros.
Tu mano toma la mía, cruzamos la avenida. Afuera de nosotros llueve.
El florista nos ofrece un ramillete de violetas, cancelamos la corrida, tus ojos celestes me penetran.
Un libro, unas flores y ambos silenciosos presintiendo. La calle nos invade. Afuera de nosotros hace frío.
Subimos las escaleras tu brazo juega con mi mente, mariposas aletean dentro mío. Ya no llueve.
Me acurruco bajo el toldo, miro la vidriera espejada, me devuelve una imagen cúmulo de añoranzas, una calle de paraguas, charcos y luces mojadas, más atrás una lágrima camina por la acera.
Buenos Aires está gris / húmeda, su mano melancólica toma el hueco de la mía, nos perdemos por su anchura... una remembranza inunda mi piel y mis sentidos.
Adentro mío llueve.
Elisabet Cincotta
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